Placer

Fue como una herida humeante
en camara lenta,
todo globulo crecia y flotaba.
Cuando se cerro ya era tarde,
cuando se seco estaba adornada
por la humedad de la tierra
y la oscuridad.

Nadie sabe donde fue.
Todos suponen
sin escucharlo,
sin escuchar esa debil voz
que en la efimera distancia
engaña los sentidos.
La realidad nos distrae,
importa mas que el misterio
de un alma sin vida.

Hoy las flores adornan
su piel gelida y gris,
y sin mas vida
que una piedra vieja
vuela entre el enigma
en contra de su voluntad.

Los rios fluyen,
la hierba crece.
Los mares se calman,
y se atormentan.
Las aves vuelan,
los hombren mueren.
Las madres rien y se entristecen.
Las fieras matan y las flautas cantan.
Pero él, el no tuvo otra ruta
que no sea la vida eterna
fuera de los limites.

Apuesto mi vida
a que no hay mejor placer
que la muerte.