Espíritu adicto al sueño

Se ve brillar el sol
dentro de este frasco
entre el escándalo
todo se ve más oscuro
más lúgubre y distante
que de costumbre
es la singular manera en que se pudren
los ensambles, los estantes
donde el polvo cubre las botellas
y las doncellas mueren sin abrazos
ni estrellas, ni latigazos
de intrépidos lagartos y vasallos
que cubiertos de piel seca
deambulan con espanto
ocultando sus muecas
tristes, sedientos, borrachos
los estragos de las fieles hienas
que celebran el entierro de la vida
evitando la caída de hormigas
que blasfeman y se mezclan en la hiedra
en la tierra que entrecierra las espigas
de la medianoche.

El derroche, el entierro
desenfoque de pulmones y relojes;
alegrías desmedidas, alegrías
hay alegría aunque el alma llore
y haga tregua con las voces de los pobres errores
que nos condenan.

Tengo cierta perversión;
tengo frío, tengo sueño
y pretendo descansar entre la brisa
entre las entrépidas caricias
del violento viento
entre el estruendo de la espiga
de la medianoche.

Una simple ola de pánico dentro de una botella de vino

El naufrago herido se levanto con una mano mientras con la otra ejercía presión sobre el hombro en el cual se posaba la hemorragia más grande. Llegó a la orilla del verde mar que lo rodeaba, tomó la botella de vino a medio terminar y antes de colocar de nuevo el corcho y lanzar el recipiente a la inmensidad del océano puso dentro esta breve carta:

El más mínimo grano de sal que se posa sobre el aura roja de mi piel genera estragos. Que amplia, que enorme la laguna de desdichas estancada en lo más profundo del alma de este esqueleto híbrido de risas falsas y penas. Risas de cartón dorado, de cuerdas viejas que no fallan ante la más primitiva tormenta que arrasa con el consuelo dulce que descansa dentro de unos cocos de acero templado y espinas de amoniaco. Antídoto ante la fidelidad fallida; alterne de sal, de gas, de ases ocultos en lo más profundo del ser cubiertos de una ceguedad indescriptible. Soles que chocan y un fuego que crece, decrece y muere cual gigantes rojas que hacen el amor a billones de años luz de este vacío recipiente de plasma gélido que protege un sentimiento pegajoso que no vale la pena proteger ante tanta nebulosa pestilente. Como llama la atención el modo en que la gente se mueve con el lodo casi a la altura del ombligo, ¿será por la desnudez? ¿será por el fuerte carácter con el que algunos nacen y perecen entre la niebla?.
En esta mentira de poesía, te ruego santa María que me ofrendes un trozo de tu carne virgen para cubrirlo de granos de sal y secarlo frente a la lívido de las gigantes rojas que protegidas de silencio desde lejos ríen de nosotros los tristes mortales que invertimos más tiempo en depresión que en alegría. ¡Viva! ¡Viva la mentira que nos alimenta más que la verdad! ¡Viva el tronco de egoísmo que sostiene las hojas verdes de nuestro orgullo inquebrantable, a pesar del frío invierno y del engañoso otoño!
Que siniestro, que enorme el volcán de grasa que se interna por las noches en el lado izquierdo del pecho mientras intento dormir cubierto de escamas malolientes, rodeado del cariño de la orgía de los camaleones fluorescentes.
Que calmo es el océano cuando la selva grita y la arena tiembla bajo el misterio de un cielo que quema cuando sueño en esa nube de azufre que tiene dentro mis fantasías vivas y mis sueños muertos. Querido océano, ruego que logres descorchar esta mezcolanza de vino y vómito escrito, porque necesito tu infinita ayuda, tu deliciosa espuma y la bruma que nace del llanto y del espanto de tu herencia.
Deléitate con un trago y entremos en contacto aquí mismo, con esta nota y esta botella como nexo eterno de un amor/consuelo platónico. Cúrame, cúrame de esta herida de despechos en el lecho de tus manos verdes y algas pestilentes que son madre de los más deliciosos perfumes que hace rato están fuera del alcance de estas sucias fosas nasales. Seamos homogéneos: El océano, la lívido de las gigantes rojas y este esqueleto híbrido de risas falsas y penas. Infusión del óxido de las cadenas que manchan la arena donde estoy a punto de caer muerto si el gas y la sal no limpian mis heridas, si no detienen mis hemorragias bautizadas por la putrefacción del pasado que flota en este presente de puro naufragio.

Obsidiana

Soñar con espejismos
con altísimos abismos de misterio
dentro nuestro
los antiguos peligros
las mareas altas
los exorcismos.

Soñar con cataratas
sobre piedra verde
verde y negra
tu aura, tu brillo,
tu alma de obsidiana.

Tomar en la mañana
nubes de cigarrillo
un poco más de calma
de instinto, de vino tinto
negando la inevitable derrota,
la insensatez de esta piel roja
se pasea en el recinto
de mis sueños.

Tengo los pies sin rumbo
y no lo disfruto.
No disfruto la pesadez
de soñar con egoísmo
y despertar con culpa.
Soñar con egoísmo
despertar con culpa.

Soñar con veredictos,
caóticos narcóticos
con mi enemigo
mis reemplazos.

Soñar con egoísmo
despertar con culpa
esa culpa que nació al romper
la obsidiana de tu alma.

Triángulo

¿Cómo volar sin tacto
tan descalzo entre el gris
de una arena humedecida por la lluvia
de una lengua barnizada por tus penas,
alcohol, leña y el turqueza
de las libélulas?

Arena, acto, tacto, contacto
y ciento cincuenta y nueve
millones de estrellas viejas
que dejan a su paso la ventana abierta
para que hablemos de nada
hasta que el sol esconda todos esos triángulos
todos esos miles de millones de triángulos.

Que dulces que saben cada uno de tus ángulos.
Cómo queman, cómo arden, como enervan
en el alma tus ciento ochenta grados,
tu vergüenza, tu pasado;
El olor a eso, el olor a cuello;
La vergüenza, la pereza;
la destreza de atraer con magnetismo
estas manos de mármol helado,
palabras eternas y lunares quemados.

Cómo extraño la vereda, el aliento
el recuerdo del veneno
en los poros de la piel.
El cienpies inquieto
adicto a la miel
que controla nuestros dedos,
nuestros rezos, nuestros peores momentos.

Ya no hay margen de error
ni derecho al perdón
en el trazo de los lados
con estas manos de mármol helado.
En este triángulo hermoso
que ya no es equilátero.